Распятие поэта

В голове моей вьются вороны, Седины след блестит на груди. Пусть помпезно смеются горны, Я распят и судим людьми. Пролетают днями мгновения, Да, путь сложный ещё впереди. Пик поэта — начало падения, Где петлёй затянуло дни. Утонула ладья Маяковского, Сердце с пулей не стало стучать. Траур, отзвуки голоса чёрствого, Прекратили чеканно звучать. Бюстом белым валяюсь на полке я, Среди ветхих, потрёпанных книг, И в стихи мои, будто иголками, Мёрзлый ветер с дождями проник. Жажда правды творца вечно мучает Да ночами в кошмарах хрипит... У Поэта боль едкая, жгучая, От того он ночами не спит. Буквы сварены в крепкое марево, Кровь вскипая рождает стихи. Вдохновение — яркое зарево, Выжигает в бумаге грехи.